Tormenta

Olor a tierra mojada. Gruesas gotas cayendo en el polvo. Viento súbito que vuelve locos a los árboles. Respiro hondo.

Destellos lejanos. Bramidos tardíos, desacompasados. Y la sorpresa del rayo. Mis ojos abiertos observando el espectáculo. El trueno haciendo vibrar todas las cosas.

Las descargas cruzan la atmósfera. La lluvia arrecia sobre tejados, coches y aceras. Los relámpagos más cercanos. Los truenos resonando.

De pronto, todo cesa. La calma después de la tormenta...

Primavera

Primavera de hace más de 20 años. Por la mañana temprano. Una niña sale de una casa encalada de blanco, en mitad del campo, y comienza a caminar por el camino de arena, bajo el sol recién salido, y en la linde halla una mariposa nocturna, negra y rojo oscuro, medio adormecida, agotada por una larga noche; la niña coge la mariposa, la observa detenidamente en la palma de la mano, temblando ligeramente bajo el sol mañanero, siente el suave polvillo de sus alas; olfatea el aire cargado de aromas, de promesas, cargado de futuro, de esperanzas, transcurre un minuto eterno; la mariposa sigue en la mano, pero ya no se mueve; la niña deja de sonreir; deposita la polilla en la linde del camino y se dirige hacia la escuela, caminando despacio, el ceño fruncido, consciente por primera vez de que todo tiene un final…